Foliowa, bezradna torba, tańczy na piasku smagana wiatrem niczym w American Beauty. Cień spacerującej pary wędruje wzdłuż brzegu jak odbicie zagubionych dusz. Niebo leniwie zasnuwają stalowo-niebieskie chmury zwiastujące nadchodzące cztery lata deszczu. Gdzieś w oddali popiskujący miarowo dźwięk wykrywacza metalu zlewa się z brzmieniem spieszących się fal.
